Un extrait du roman dont la sortie est prévue en septembre 2010 :

Il frappe à la porte. Il est venu, finalement.
Debout contre la cuisinière, Angèle sent dans son dos la douce chaleur du feu de bois. Elle lui crie d’entrer.
Il pend son ciré, ôte ses bottes et s’approche, intimidé.
Il préfère rester debout et pose ses deux mains sur la table étroite, face à elle, pour détailler la pièce exiguë remplie d’objets, d’étagères à compartiments, de tasses dépareillées suspendues, de dessins d’enfants, de moulins à café, de moules à gâteaux, de bouteilles de verre ou d’ustensiles de toutes formes. Il y a même un vieux poste CB qui trône sur un coin de paillasse. Une vraie brocante. Mais tout est si propre !
De son côté, elle ne se gêne pas pour le dévisager. Cette carrure, ce faux négligé dans l’implantation des cheveux fous, ces mains larges, épaisses, musclées comme deux vieux chevaux de trait. Il y a les yeux d’un bleu profond. La bouche fine en trait de crayon qui, selon son humeur, lui donne l’air d’un parrain mafieux ou d’un ermite bienveillant. Il y a en lui une gravité mêlée d’interrogation soucieuse.
Un loup-de-mer venu se perdre au fin fond des campagnes de France. Qu’a-t-il à cacher, ce bougre-là, pour cultiver le mystère et brouiller les pistes ?
Il lui plaît. Elle se nourrit de sa présence et le regarde sans indiscrétion, juste avec la bonhomie de ses yeux verts qui le considèrent avec respect. Elle profite de sa présence, tout simplement, un grand sourire sur sa figure ronde de petite fille. Ses yeux plissés se cachent derrière un peigne en bois peint glissé dans ses cheveux bruns à reflets roux.
Après toutes ces parties de cache-cache, elle ne pense plus qu’à lui et, comme beaucoup d’hommes le craignent, se prend secrètement à rêver d’un avenir à ses côtés.
A cet instant, Lepailleur ne remarque rien et poursuit sa grogne du jour, s’y baigne tout entier, ne voyant rien de sa simple beauté.
Cette femme. Pourquoi s’y attarderait-il ? Il ne sait pas ce qui l’a poussé à revenir vers elle, finalement. Ces temps-ci, seules l’occupent ses propres contrariétés.
- Allez, dit-elle. Puisque vous êtes là, je vais vous le faire goûter. Vous me direz.
- Goûter quoi ?
- Mon ragoût.
Elle n’a qu’un demi-tour à faire sur place dans ce carré de cuisine aussi exigu que ceux des bateaux.
Bien malgré lui, Lepailleur est pris par l’odeur qui envahit la pièce une fois soulevé le couvercle, le bruit de la cuiller en bois, la vapeur et même ce délicieux petit frétillement des pommes de terre qui baignent dans leur sauce.
Le tout attise sa colère. Il est seul depuis longtemps et ne supporte pas l’idée du confort.
- Je ne sais pas si je vais rester ! lâche-t-il en s’ébrouant. Je ne crois pas que ce soit une bonne idée.
Elle ne se retourne pas. S’y attendait. Farfouille dans le faitout.
-  De toute façon, c’est prêt.
Une assiette généreusement remplie est posée devant lui, affleurant sa vareuse usée, puis des couverts, un verre de rouge et une serviette en coton blanc.
Le fumet lui torture les papilles mais la Bastille ne se rend pas.
Pas encore.
- Vous n’allez pas manger seul, qu’est-ce que vous croyez ?
Elle pose sa propre assiette et tire du pied un tabouret pour prendre place face à lui.
L’étroite table les sépare à peine. Il consent enfin à s’asseoir lorsqu’elle rompt le pain en deux : une boule de farine bise cuite ce matin dans le four, ici même. Elle sourit en baissant la tête vers le ragoût.
Farine bise. La coquine.
Puis le silence. Exprès, elle ne l’attend pas et commence à manger avec un bel appétit.
La gourmande.
Il s’y colle enfin. Sous sa langue explose littéralement un feu nourri de délicieux parfums mijotés. Il a rarement goûté quelque chose d’aussi bon mais avouer ça, plutôt crever la gueule ouverte !
Il se jette dans le dévorement, la dévoration, le dévorage, comme adorait dire son aîné lorsque le père donnait aux cinq frères le signal du départ pour la course aux mandibules. Et le père qui hurlait : « Vous n’êtes que des bestiaux ! Des ventres ! Et je m’échine à nourrir ce troupeau stupide ! »
Le père, il a même cru le voir au fond du canal l’autre jour. Mais c’était juste son propre reflet qui lui ressemble à présent trait pour trait : bougon, distant, sauvage. Tout ce qu’il détestait chez lui.
Le nez dans son assiette, Angèle jubile. On ne la lui fait pas, l’ours blanc se régale.
Dix minutes passent.
Ce silence entendu qu’ils partagent, ce même mouvement du poignet pour saucer, cette précipitation à se rassasier, cette synchronisation de gestes : tous ces petits rituels les rapprochent enfin. La bête est prise.
Mais Angèle sait combien les fauves restent redoutables même lorsqu’ils mangent à leur faim. Il ne faut jamais leur tourner le dos ou faire de geste vif. Elle ne le regarde pas pour ne pas le gêner et ne proposera plus rien pour ce soir, profitant pleinement de cet incroyable et savoureux tête-à-tête.
De toute façon, elle est comblée. Il lui suffit de dilater ses narines par-dessus les assiettes pour capter le fumet d’homme qu’elle a cru sentir l’autre jour et qui l’a tant émue : un mélange de tabac de pipe, de bois fumé, de cuir et de ferraille rouillée. Exactement ce qu’elle imaginait.
Vus de la petite fenêtre qui donne sur l’écluse perdue sous la tempête, ils ressemblent à n’importe quel couple et l’on ne pourrait que remarquer qu’Angèle est subitement magnifique, quoiqu’un peu rouge, mais que cette cerise aux joues va si bien à sa peau blanche.

... et autres FlashMob, pour récolter quelques sourires dans la foule, voire de vraies grandes émotions :

http://www.youtube.com/watch?v=rWjZX57QQDY&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=7EYAUazLI9k&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=X4GMXavfKPY&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=xrbrnEIxRIs&feature=related

Damien Spleeters... sur Maëlstrom ici :

http://remue.net/spip.php?article3512

Nouvelle année, nouveaux projets, nouvel état d'esprit. Les molécules s'agitent comme des bulles de champagne lorsque bascule le vieil an usé par-dessus le bord du papier cadeau.

Pourquoi ce désir de renouveau, ce nettoyage de janvier, cette soif de récurage ? Parce que Janvier est le mois du blanc ?

Lorsque le piaf de base rentre vers l'arbre foyer et découvre son nid dévasté, il le recommence à zéro avec courage. J'ai lu quelque part, parmi le monceau de mails agrémentés de pps avec soap music envoyés pour le nouvel an, que nous devons faire de même, nous, mammifères verticaux. Ne pas nous décourager lorsque nous sommes trahis, déçus par la vie (whrââ !!!), floués, vaincus (même provisoirement). Encore faut-il avoir un nid.

Un nid, un amour, un projet, une bonne santé, des sous... que diable. Chacun y va de ses voeux pieux.

Mais sous notre carapace de guerriers urbains, sous la surface de communication et derrière la panoplie de nos réflexes sociaux, ce désir de nettoyage est un sacré défi. Vaincre les scories de nos certitudes, nos préjugés ou nos comportements obsolètes, quel formidable challenge ! La température de ces derniers jours nous aide. Froid dehors, punch dedans. Tout un programme.

Muer, renaître à soi-même, récurer frotter sécher la vieille peau que l'on trimbale. Et repartir pour douze mois en tentant le plus difficile : que nos pensées les plus nobles soient plus nombreuses que les autres.