Dominique Segalen, plasticienne et auteur

Les vieux bouchers

2011-05-28T10:10:58+02:00

Les vieux bouchers sont fatigués et malades. Bref, en mauvaises conditions physiques. Celui des Balkans en particulier. Toute une carrière à s'agiter : génocide, persécutions, exterminations, meurtres, déportations, actes inhumains, prises d'otages, épuration ethnique... 8000 hommes exécutés en quatre jours de carnage et enfouis dans des fosses creusées au bulldozer, sans blague, ça use !

Il paraît qu'on bascule dans la vieillesse à 69 ans. Tiens, justement l'âge de ce cher Ratko Mladic, ancien chef militaire des Serbes de Bosnie capturé jeudi après 16 ans de traque. A Srebrenica, ils vont pleurer d'attendrissement, c'est sûr, à le voir prisonnier, boiteux et tout voûté. Hier, il a demandé des fraises à ses gardiens. Sans doute pour faire semblant de les sucrer.

Que pense le si vieux général ce matin dans sa cellule, en attente du processus d'extradition qui le conduira vers la Haye ? A la fédération des artisans bouchers parisiens vexés de voir stigmatiser leur profession ? A sa fille Ana qui s'est suicidée à l'âge de 23 ans avec son propre pistolet ? Au procureur général du tribunal pénal international pour l'ex-Yougoslavie, qui souligne que la santé d’un inculpé est toujours une source de préoccupation ? A son copain Radovan Karadzic, à l'ombre depuis l'été 2008, capturé lui aussi minable et barbu sous un chapeau usé ?

Si l'on en croit le chef de son équipe d’avocats, Karadzic est intelligent et comprend vite. Il se défend seul et excelle en l'art d'entraîner les juges dans une impasse et enrayer la machine judiciaire. Nul doute que (l'im)pitoyable Mladic fera aussi bien que lui au procès et sortira de son vieux chapeau un dépliant de formation professionnelle intitulé Artisan boucher : un métier vivant pour les jeunes qui bougent !, prenant l'assemblée à témoin avec un pauvre sourire : "Non mais vous m’avez bien regardé ?"

ATTENDS-MOI PRÈS DES SAULES - Chapitre 1

2011-02-08T19:39:01+01:00

Les premières pages lues par l'auteur...

ATTENDS-MOI PRÈS DES SAULES - L'INTRIGUE

2011-02-08T19:36:19+01:00

Sur un canal du Nord de la France, Angèle Cloutier tient l’écluse semi-automatique n° 23 "Le Pont-aux-Ânes", perdue dans la campagne et menacée d’automatisation totale à plus ou moins long terme. Elle vit seule dans la minuscule maison attenante où elle est venue s’établir après une carrière d’institutrice bien remplie.

Un jour, passe sur sa péniche un certain Jérôme Lepailleur, un ours mal léché qui se laisse troubler par cette femme originale et simple. Une panne bienvenue lui permet de jeter l’ancre dans cet endroit paisible pour partager d’agréables moments de complicité, même s’il tient farouchement à sa liberté.

Mais un soir, l’appel téléphonique d’une mystérieuse jeune femme remet tout en question. Il part sans la moindre explication.

La rancoeur d’Angèle Cloutier fait place à la surprise, puis à l’inquiétude dans les jours qui suivent : qui est cette intrigante et qu’est-il arrivé à son amant ?

Intrigue et personnages nous entraînent dans les bas-fonds d’une cité, puis sur l’eau où l’on découvre la solidarité des gens du canal et la générosité de « ceux d’à-terre » : une jeune mère gothique, un musulman intellectuel et veilleur de nuit, un aristocrate au masque de clown et de jeunes tagueurs de merveilles.

Sans oublier l’eau vive et les saules, témoins muets de toutes les confidences.

Attends-moi près des saules - extrait du chapitre 3

2011-02-08T19:30:43+01:00

Lu par l'auteur.

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2011-02-08T17:43:49+01:00

Pour en savoir plus sur ce dernier roman...

2011-02-08T18:00:46+01:00

Avant d’écrire Attends-moi près des saules, j’avais en tête depuis quelques semaines deux héros ordinaires aussi différents que l’ombre et la lumière. Ils ont pris vie sans que je les y invite, comme cela arrive souvent lorsqu’une histoire naît d’un petit rien et, sans que l’on y prenne garde, finit par occuper de grands espaces imaginaires.

Cet homme et cette femme m’ont accompagnée jour et nuit avec leurs visages particuliers, leurs discussions, leurs regards, leurs non-dits. Ils m’ont invitée dans leurs tanières, elle dans la maisonnette de poupée enfouie sous les fleurs au bord du canal, lui dans la vaste cale de son bateau où s’entassaient livres et souvenirs.

Je les ai fréquentés avec un plaisir grandissant, jusqu’à un certain mercredi où leur amour m’a paru évident mais difficile. Je voyais bien qu’Angèle, au début si pétillante et si gaie, avait du chagrin. Elle s’étiolait, or je ne comptais pas écrire un roman triste.

Lepailleur se montrait de plus en plus buté, incapable de se libérer de l’emprise de son passé ou de s’impliquer dans cette belle histoire, tout simplement. Il préférait saborder son bonheur et passer pour un rustre, plutôt que de prononcer de simples mots d’amour.

Je le reconnais, la relation amoureuse que j’achevais moi-même a sans doute joué : un auteur s’inspire souvent de son vécu, et mon compagnon à l’époque souffrait du même blocage. Quoi qu’il en soit, j’avoue avoir poussé cet âne bâté dans ses retranchements pour voir où ces épreuves le mèneraient et si, une fois acculé comme un vieux sanglier dans un coin, il lui viendrait enfin un peu de simplicité. Il m’a donné du fil à retordre, le bougre.

Angèle tentait de m’attendrir, trouvant à son ours mal léché quantité de circonstances atténuantes. Au cours de l’écriture, elle aurait volontiers supprimé deux ou trois chapitres du livre pour adoucir son sort, reconnaissant par la suite que le jeu en valait la chandelle. Lorsque le doux Khalid est entré dans la danse, elle a repris espoir, et l’arrivée de Claire a fait le reste.

Angèle a adoré la chute de l’histoire. J’entends encore son rire en coulisses et je la revois dans sa cuisine surchauffée, les yeux plissés et les cheveux en bataille. Rien que pour cette dernière scène, je suis ravie d’avoir fait le voyage.

Pour ma part, je me suis régalée à étudier le fonctionnement des vannes ou l’entretien des biefs, découvrant tout de même avec surprise le triste état des voies navigables en France et l’abandon des projets d’amélioration de réseaux malgré une forte demande.

Comme l’a prouvé notre Histoire, de grandes erreurs humaines ont toujours accompagné les projets hydrauliques trop ambitieux mais ici, ce serait plutôt l’inverse, contrairement à ceux des Pays-Bas, la majeure partie des canaux français se détériorent inexorablement, suite au déclin du transport des marchandises, au grand nombre de tronçons abandonnés ou mal entretenus et à l’automatisation massive des écluses.

Comme à chaque fois, la conception de ce roman m’a permis de lier le plaisir de l’écriture à la découverte d’un sujet passionnant qui m’était inconnu. Comme à chaque fois, le livre se referme, et ces personnages pourtant inventés restent gravés dans ma mémoire.

Influences

2010-10-05T19:08:18+02:00

Nous sommes ce que nos influences font de nous, année par année, grâce aux empilement d'images, aux sensations mêlées, aux tribulations extravagantes vers d'autres mondes complices, aux créations éphémères qui laissent quelque traînée d'étincelles subliminales dans lesquelles puiser à volonté même s'il n'en reste qu'un vague souvenir.

Parmi les derniers territoires explorés figure l'univers de Ron Pippin, cet immense collectionneur de mécanismes hybrides, collecteur de traces brouillées, rêveur en tous genres.

http://www.ronpippin.com/index.html

Ses squelettes greffés de mécanismes fous, ses boîtes en profusion, ses galeries de curiosités, accumulations dignes d'un obsédé atteint de tics occasionnels très compulsifs et passant ses soirées à coller, visser, ajuster quantités de menus morceaux tels des puzzles précieux. On entre dans ces objets dont même la poussière a été stockée et les couleurs infiniment patinées, comme on sauterait de deux ou trois siècles, en arrière, bien sûr, chez un savant un peu fêlé et solitaire.

Quel travail magnifique !

Grand merci, Ron. Je retrouve ce que je vois en fermant les yeux lorsque je me retire dans l'atelier virtuel où je puise mon inspiration.

Dans un tout autre genre, il y a MulheresBarbadas où le trait noir s'étire infiniment et couvre tout l'espace possible. Objets, murs, plafonds, tout y passe. Le feutre a la bougeotte et sort dans la rue, dessine sans réfléchir, remplit les façades, les vitrines, les escaliers, les paliers, les portes, s'étire sur les draps, les visages, multiplie les motifs par ce face à face dans les miroirs, descend par les fenêtres et tous les orifices qu'il rencontre pour poursuivre sa course folle.

http://www.mulheresbarbadas.com/

L'expo est partout. L'artiste, le support, tout est soumis à ce mouvement perpétuel, ce binaire, cette adoration de la ligne. On sent que les préliminaires viennent du tag, on sent la liberté absolue.

Il y a Peter Kemp et ses photos fantastiques dont on aimerait décoller un coin pour regarder dedans derrière dessous, encore un univers délicat qui nettoie yeux et sens.

http://www.peterkemp.nl/peter_kemp_fotografie_mei2009/

... avec un côté Jacques Tati dans l'absurde que j'adore, personnellement. Portolio superbe, on imagine combien les prises de vues nécessitent de réglages, de calages, un coloriste fou de perfection.

L'habit-joie

2010-07-08T09:59:00+02:00

Dedans, l'habit-joie qui fait éclore chaque matin un coquelicot neuf et frêle aux pétales carminés, renaissant de ses cendres comme phoenix persistant.

Au-delà de la tige, le monde brutal vagit et se tortille sans nous voir. Ses remous simplement nous entraînent, ses cris et ses raclements aigus s'inscrivent en nos oreilles même la nuit, tout le temps, en fait, nous accompagnent comme un bruit de bas-fonds.

Restons sans hésitation sain debout, joyeux de coeur, attentif aux autres, "écoutants" et drapés dans l'altérité car sans elle le ciel est teinté d'encre noir, inexorablement. Surtout ne pas céder à l'égocentrisme, à l'envie, aux rêves impossibles. Se montrer tiède ? Quelle défaite ! Mieux vaut un combat vaillant même inégal, une bataille qui blesse en surface, un chant qui resterait accroché aux barbelés des ruines de ces cités aussi inaltérables que carrosseries d'ébène huilé de pétrole, brillantes autant que réfléchissantes, aux sommets inaccessibles et aux murs dépourvus de portes. Mieux vaut choisir l'errance joyeuse en compagnie d'ermites libres et spontanés que souhaiter de rejoindre le rang au pâturage clos.

L'habit-joie s'enfile quand on veut, si on veut, il nous pare des couleurs de l'espoir et nous protège des humeurs massacrantes et destructions massives serinées par les médias comme une nouvelle religion infiniment triste, comme ces journaux lumineux qui défilaient autrefois, petits carrés de lumière et d'ombre s'infiltrant dans la ville lorsqu'on levait le nez.

FACES - collages

2010-07-16T12:36:11+02:00

FACES - collages

2010-07-16T12:36:27+02:00

FACES - collages

2010-07-16T12:40:44+02:00

(recherche d'ambiance écriture / photo / vidéo)

Perdus dans les pixels black and white, serrés dans un rectangle et le regard face à l'objectif, ces personnages rassemblés en quelques clics ont cela de commun qu'ils fixent l'observateur tout en semblant intégrer les lieux qui les entourent comme une seconde peau. Une pêche aux contrastes. Contraste entre espace grunge et ces personnalités arrachées de leur contexte, surprises telles des mammifères paralysés par un faisceau de phares puissants, immobiles sur l'asphalte, à la merci des pilleurs d'images, "enlevées" au sens littéral et collées ailleurs, dans des lieux qu'elles n'auraient jamais imaginé fréquenter, des quartiers perdus, des usines désaffectées, des garages glauques, des rues désertes.

Des gens surpris en flagrant défi, le regard droit, quelquefois triste, une évidence au coin des lèvres comme flashés dans une vie parallèle, un rêve impossible ou un instantané témoignant de leur présence compromettante ici ou là, malgré eux, bien malgré eux, associés en quelque sorte avec celui ou celle occupant l'image comme s'ils avaient gardé des sortes de cochons ensemble autrefois et s'étaient retrouvés ici pour une dernière pose, brutalement arrêtés par le temps.

Et cette pose face aux traqueurs que nous sommes, ils en ignorent tout. Ce qui témoigne d'une certaine violence dans la démarche, mais baste, lorsque l'imaginaire se lâche, tous les moyens sont bons pour appuyer sur le déclencheur et stopper le processus à un moment ou un autre. Le choix de la composition, justement, tout arbitraire qu'il soit, donne la beauté improvisée de l'ensemble.

Quoi ? Se retrouver précipité sans le savoir on ne sait où, on ne sait auprès de qui, immortalisé dans un geste occultant l'avant et l'après, déconnecté de sa propre vie, de son passé, son futur, se voir affublé d'un présent absurde, qui n'en serait pas agacé ?

Exister un peu, ombre et forme, expression et regard, dans un autre contexte que le sien, un autre espace temps, ignorer que l'on est copié, collé, affiché, intégré, enregistré sur un écran étranger alors qu'on ne faisait que passer sur la vague, prisonnier du surf, exposé à la vue de tous, consentant sans l'être, ne serait-ce pas peut-être devenir pérenne malgré soi ? Ne serait-ce pas une forme d'immortalité ? Une forme de liberté de l'enveloppe ? Une téléportation créative ?

Faces appartenant à d'autres mondes. Face parmi la foule virtuelle où le noir magnifie la lumière, où les contours progressifs participent à la magie de l'intercession des impossibles. Beauté des associations aléatoires infinies. Beauté du hasard.

illustrations de mai - plume ou pinceau

2010-05-29T12:04:42+02:00